about who i play

On avait débarrassé la table et le restaurant se vidait, Hana ne bougeait pas. Elle commandait des tasses de thé pour ne pas être mise à la porte. L’angoisse dans laquelle sa mère l’avait plongée s’estompa peu à peu. Elle écoutait les bruits d’eau et de casseroles échappés de la cuisine, la radio, ces refrains incompréhensibles aux sonorités pointues que la jeune serveuse reprenait en se dandinant, elle observait le vieux monsieur de la table voisine qui attrapait de longs vermicelles avec des baguettes en se mettant du bouillon plein le menton et eut soudain l’impression de se trouver dans la salle à manger d’une vraie maison… Hormis sa tasse de thé, il n’y avait plus rien devant elle. Elle la posa sur la table d’à côté et commença à lisser sa nappe. Lentement, très lentement, elle passait et repassait le plat de sa main sur le papier de mauvaise qualité, rêche et taché par endroits. Elle fit ce geste pensant plusieurs longues minutes. Son esprit s’apaisa et les battements de son cœur devinrent plus rapides.
Elle avait peur.
Elle devait essayer.

Elle souleva sa main à quelques centimètres de la table et attendit que ses tremblements cessent. C’est bien, tu vois… Elle attrapa son sac à dos et farfouilla à l’intérieur, il était là. Elle sorti le coffret de bois et le posa sur la table. Elle l’ouvrit, prit une petite pierre rectangulaire et la passa sur sa joue, c’était doux et tiède. Elle défit ensuite un tissu bleu et en sortit un bâton à encre, une forte odeur de santal s’en dégagea, enfin, elle déroula un napperon en lattes de bambou où dormaient deux pinceaux. Le plus gros était en poil de chèvre, l’autre, beaucoup plus fin, en soie de porc.
Hana ne put retenir ses larmes en découvrant le matériel de peinture chinoise de son vieux professeur, celui-là même dont elle se servait à présent.
Elle se leva, prit une carafe d’eau sur le comptoir, deux annuaires et fit une petite courbette au vieux fou d’en face. Elle plaça les annuaires sur son siège de façon à pouvoir étendre le bras sans toucher la table, versa quelques gouttes d’eau sur la pierre en ardoise et commença à broyer son encre. Elle se souvint des conseils de son maître. Tourner la pierre lentement… se concentrer sur son poignet… Ne plus penser à rien…

Hana sortit d’un long sommeil avec un moineau, puis deux, puis trois, puis une volée d’oiseaux ), l’œil moqueur.
Elle n’avait rien dessiné depuis plus de deux ans.

*
* *

Enfant, elle parlait peu, encore moins qu’aujourd’hui. Sa mère l’avait obligée à suivre des leçons de piano et elle détestait ça. Une fois, alors que son professeur était en retard, elle avait pris un gros marqueur et avait dessiné, consciencieusement, un doigt sur chacune des touches. Sa mère lui avait dévissé le cou et son père, pour calmer tout le monde, était revenu le week-end suivant avec l’adresse d’un peintre qui donnait des cours une fois par semaine.
Son père mourut peu de temps après et Hana n’ouvrit plus jamais la bouche. Même pendant ses cours de dessin avec ce vieux monsieur qu’elle aimait tant, elle ne parlait plus. Cela dura un an. Son mutisme arrangeait certains, en inquiétait d’autres, Hana ne s’en souciait pas. C’est à partir de cette année qu’elle ne s’entendit plus avec sa mère. Toutes les deux ne furent plus jamais sur la même longueur d’ondes. La mort du père creusa un grand trou entre elles deux. Hana ne la trouvait pas assez triste pour le malheur qui venait de s’abattre sur leur famille. Ce qu’elle ne comprenait pas encore, c’était que toutes les deux étaient très différentes l’une de l’autre. Hana avait tout hérité de son père. Son calme, sa détermination, sa gentillesse et sa sensibilité. Sa mère était à peu près son opposé. Et, elle n’avait pas pour habitude d’extérioriser ses sentiments. Ce fut le vieux Coréen, le professeur de Hana qui lui rendit la parole. D’un jour à l’autre, parce qu’il avait décidé que cette petite plaisanterie avait assez duré. Il lui demanda simplement si elle voulait qu’il lui raconte l’histoire d’un ancien peintre Chinois, à qui elle ressemblait beaucoup. Si elle voulait l’entendre, elle n’avait qu’à dire oui. Hocher de la tête ne comptait pas. Etrangement, oui, l’histoire de ce peintre avec beaucoup de similarités avec celle de la gamine. « (…) Il a fait une chose incroyable, une chose que tu ne devineras jamais… Il a décidé de se taire pour toujours. Pour toujours, tu m’entends ? Plus un seul mot ne sortirait de sa bouche ! Il était écœuré par l’attitude des gens autour de lui, ceux qui reniaient leurs traditions et leurs croyances pour être bien vus des Mandchous et il ne voulait plus jamais adresser la parole à personne. Qu’ils aillent au diable ! Tous ! Ces esclaves ! Ces lâches ! (…) Le problème, c’est que personne ne peut vivre sans s’exprimer. Personne… C’est impossible… » il lui expliqua que le peintre Chu Ta s’exprimât alors à travers ses dessins. La petite fille buvait ses paroles. Il lui apprit aussi à dessiner comme lui. Elle dessina un chat, et l’on pouvait l’entendre ronronner.

A la mort de son maître, Hana continua le dessin, jusqu’à ce que, par manque de temps, elle ralentisse la cadence pour ne plus dessiner du tout. Cela s’était fait tout seul. N’étant pas très forte à l’école, il fallait qu’elle se concentre d’avantage. Ce qu’elle fit, parce que c’est une courageuse qui n’a pas l’habitude de laisser tomber. Malgré que sa mère n’ait jamais vraiment cru en ses compétences, ne l’ait jamais encouragée, elle n’a jamais laissé tomber les bras et a toujours fait du mieux qu’elle pouvait. Mais il fallait croire que ce n’était pas pour elle, tout ça. Les mathématiques, les sciences ou même les langues, malgré que cette dernière matière la laisse rêveuse. Malheureusement c’était ainsi et pas autrement, parce que sa maman jugeait que le dessin ne menait à rien. Puis ce n’était justement pas le moment de rêver, elles avaient du mal à joindre les deux bouts. Il fallait travailler. C’était ça où vendre leur vieille maison pour déménager dans un petit appartement miteux. C’est vrai ça… Il fallait que Hana se décide pour son avenir. Elle venait de terminer ses études, difficilement, certes, mais le lycée, s’était fini pour elle. Comme elle ne savait toujours pas vers quoi s’orienter au début de l’année, pour l’instant, elle travaille à touclean. Elle fait des ménages, pour ne pas perdre son temps à rêver du lendemain et gagner de l’argent, comme sa mère lui conseillait si gentiment. Ne pas rêver. Ah, chose bien difficile pour notre Hana. Elle ne fait que ça, elle. Imaginer un monde où le ciel serait toujours bleu, le soleil toujours à son point culminant… Un beau champ de tournesol, la mer, et c’était bon. Hana pouvait rester à rêvasser d’un monde pareil pendant plusieurs heures d’affilée sans s’en lasser. Et, autant vous dire, mieux vaut ne pas la faire redescendre de son petit nuage lorsqu’elle se trouve dans cet état second. A première vue, on ne dirait pas, mais cette demoiselle s’énerve très, très facilement. On la pense d’abord calme, innocente, réfléchie et attentionnée. C’est vrai. C’est tout à fait vrai, tout à fait elle. Mais plus tard, on la saura aussi fofolle, joyeuse, susceptible et lunatique. Un personnage difficile à cerner.

*
* *

Elle s’était remise à dessiner.
Comme ça.
Pour rien. Pour elle. Pour le plaisir.
Elle ne s’était pas sentie aussi calme, aussi vivante, aussi simplement vivante, depuis des années…

Intriguée, la serveuse vint récupérer la tasse vide et jeta un œil sur la nappe. Hana venait d’y dessiner, sur toute la surface, un petit bonhomme hilare qui ressemblait au papi et qui courait le long d’une rizière. Elle l’avait croqué avec sa casquette Nike et sa veste de survêtement, mais l’avait laissé jambes nues, seulement vêtu du pagne traditionnel. Elle ajouta quelques gerbes d’eau qui giclaient sous ses pieds et une bande de gamins lancés à sa poursuite. Le support, de mauvaise qualité, se gondolait et buvait l’encre beaucoup trop rapidement. Hana recula et posa son travail sur le sol. Beaucoup de détails la contrariaient bien sûr, mais enfin, il avait l’air heureux, vraiment heureux. Elle alla débarrasser la table du vieux monsieur de la table voisine et y posa son dessin devant lui. Il serait pour lui, tiens. Depuis tout à l’heure, le vieux fou n’avait pas raté un seul geste de tout le petit manège de la jeune artiste.

Il se pencha cérémonieusement et se mit à rire. Un rire d’enfant, cristallin et gai. Il pleura aussi et rit de nouveau en se balançant et en croisant ses bras sur sa poitrine.
Euh. D’accord. Hana ria aussi. Cela lui fit du bien.

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